L’eau, un mouvement pour protéger quoi ?

Je me suis posé cette question un soir de pluie.

Je regardais l’eau ruisseler sur une vitre — ces filets qui se forment, se rejoignent, se séparent, trouvent leur chemin vers le bas avec une logique que je ne comprenais pas mais qui semblait absolue. Et j’ai pensé — l’eau ne s’arrête jamais. Elle contourne, elle infiltre, elle cherche. Elle ne se repose pas. Elle ne s’économise pas.

Pourquoi un tel acharnement à circuler ?

Pour protéger. C’est la réponse que j’ai trouvée, lentement, en continuant à regarder la vitre. L’eau ne circule pas pour le plaisir du mouvement — elle circule parce que c’est sa façon de maintenir en vie ce qu’elle traverse. Dans ton corps, elle transporte les nutriments vers les cellules qui en ont besoin et emporte les déchets qui les empoisonneraient. Dans le sol, elle dissout les minéraux et les rend accessibles aux racines. Dans l’atmosphère, elle régule la température de la planète entière, absorbant la chaleur là où il y en a trop et la redistribuant là où il en manque.

Chaque mouvement de l’eau est un acte de protection.

La pluie qui tombe sur une forêt ne tombe pas au hasard — elle est attirée par les arbres eux-mêmes, qui transpirent de l’eau dans l’air et créent les conditions de leur propre arrosage. Les glaciers qui fondent lentement alimentent des rivières qui nourrissent des vallées entières pendant des mois. Les larmes que tu retiens sans savoir pourquoi cherchent à évacuer quelque chose que ton corps a décidé de ne plus vouloir garder.

L’eau sait ce qu’elle protège. Même quand toi tu ne le sais pas encore.

Pense à ta propre façon de circuler. Ces moments où tu t’agites, où tu ne tiens pas en place, où quelque chose en toi cherche un mouvement sans que tu saches exactement lequel. Ce n’est peut-être pas de l’agitation — c’est peut-être une protection. Une façon de maintenir quelque chose en vie en toi, de transporter quelque chose d’un endroit à un autre, d’évacuer ce qui alourdit pour laisser de la place à ce qui doit arriver.

Le mouvement n’est jamais gratuit.

Il protège toujours quelque chose — même quand on ne voit pas encore quoi. Même quand celui qui se déplace ne comprend pas encore où il va ni pourquoi il ne peut pas s’arrêter.

L’eau le sait depuis l’origine.

Peut-être qu’il suffit de l’écouter pour commencer à le savoir aussi.

• Cliquer ici pour découvrir le mouvement : https://www.stephanehauton.com/oeuvres/p/de-la-terre-larme-n3